"Paris, 2/ de setembro/ 94

Fernando, Andrea,

Ontem e hoje, fizemos, Ursula
e eu, um tour pela arquitetura
e pelos bistrôs, cafés, brasseries
de Saint-Germain, Ile Saint Louis,
Bastille, Marais. Em Montmartre
vi a casa onde morou Satie.
No Bois de Boulogne, o Pré -
Catelan - lindo! Resgates proustianos.
Almoçamos num pub, chamado Certa.
Um pub inglês, que era de portugueses, e,
hoje, de franceses, serve comida
francesa. As francesas são lindas -
parecem inglesas. No mais, a trilha sonora
do brecho era jazz. E, à capela, um trio de
franceses cantava musica medieval. Me sinto em casa.
Beijos

Roberto do Canto"

encontrei.
do outro lado, uma foto de um casal se beijando num café,  Cartier-Bresson, Boulevard Diderot, Paris, 1969.

Fui procurar pelo Severin Dayeck e não achei nada. ou melhor, apareceu um link croata ou algo assim, mas não consegui, abrindo, achar o nome dele. tinha uma lista tipo um dicionario de pessoas, nomes.   sera uma invenção, à la Bolaño / Vila-Matas...?

chegando em casa tudo parece uma correria. o entardecer que quero ver,  os ultimos dias, lembro vendo os sapatos na sacola - agora não consigo mais olhar para eles, quero e preciso pensar sobre os dias, e escrever qualquer coisa. escrever. escribir escribir escribir. escutar  musica?, aos poucos voltar à uma "coisa" minha, escurece rapidamente, adoro a claridade do dia, acho que é isso que persigo. a minha claridade do dia. o que ainda posso pegar do ar do dia ( agora uma bobagem calhorda passou, ar de Dylan, haha). quero relaxar enquanto corro. isso não vai dar certo. pausa para pegar o cinzeiro, o beque cai e se desmonta, um finalzinho troncho. pena;
no ônibus, ou poderia escrever, na viagem, além da culpa inicial por toda a confusão por ter saido em cima da hora ingenuamente e um certo desespero surreal que foi caminhar em pedaços mal iluminados da Presidente Vargas e os carros e ônibus passando rapidos e os taxis que nãp paravam e eu indo em frente, sempre, indo em frente, fecha parênteses que nem abri,  no ônibus vim  como que escutando outra pessoa e parecia que ela assumia uma outra dimensão espacial. Mahler Mahler Mahler. não imaginava...  depois desliguei um pouco, fiquei so pensando, olhando a paisagem que corria pelas janelas. ficou poético. e  depois desisti de não saber mexer no mp3, apesar de que na semi escuridão não era realmente facil ou os oculos ja não estão dando tanta conta e não resolvo isso também. resolver resolver. consegui mais alguma coisa e escutei uma versão cafona do Elton John, uma daquelas musicas conhecidas, Rocket man sei la agora não lembro o nome e Velvet Underground que não tenho certeza sobre quem canta,  Lou Reed? tem à ver conceitualmente com Patti Smith e Andy Warhol e Bob Dylan, penso, mesma turma e gosto mas depois é a mesma coisa que se repete e se repete, e um Beatles que talvez nunca pensasse em escutar, Rubber Soul  - escuto geralmente o Abbey Road ou algumas musicas da trilha do Across the Universe ou do Album Branco, esta escuro ja e essa musica que toca agora da Gold Frapp é muito triste - engraçado, faz parte "dele" e o imagino escutando, e consegui achar o Band on the Run  que tinha pensado que poderia estar la ou o Flaming Pie, finalmente, mas ja entravamos em Paraty. na volta apesar da escuridão eu ja estava mais familiarizada e escutei o Paul e alguns Elton Johns, agora o verdadeiro, e Bob Dylan, o ônibus correndo e tudo embaçado os vidros das janelas e então era so um escuro e o embaçado e algumas luzes que apareciam la fora pensei o ônibus entrando na escuridão, ou algo cafona assim, na hora. e depois cansei e dormi, so acordando com a voz de alguém dizendo chegamos e estava perto da rodoviaria.
o domingo tão estranho, as pessoas ja meio xôxas - cansadas, eu cansada e precisando das minhas referências, como disse P.  talvez o mais legal, a conversa no bar e relembrar o Vila-Matas, escribir escribir. e no escribir. e escribir em Paraty. e ser a sombra da sombra e Antonio Tabuchi e os escritores na montanha em relação direta com os mortos e depois no bosque e cada vez mais escritores. e eu não estava feliz com o sapato, o problema foi esse, esse sapato que comprei não sei exatamente porquê, 1 hora e meia antes de viajar e que a atendente não entendeu o que eu queria e desisti e acabei pedindo o 37 bege embora eu quisesse o 36 cinza e ela tivesse voltado com o preto e então desisti porque não havia muito mais tempo e pensei porque não, ficou bom o bege mas depois la achei, no meio do dia, da tarde, que estava estranhissimo,  que a cor era horrivel e um tom acima, enfim, talvez o estranhissimo fosse por tudo também, uma estranheza generalizada? sei la, tenho que achar meus rascunhos.
ah, antes estava tudo encaixado e otimo, leio.
agora acho que sim, também
e então teve isso, a confusão que me deixou atônita e o sapato o tempo todo e depois o quarto na casa, a casa
e depois outras coisas
e a casa e o quarto e o som da luta ao lado, as pessoas chegando de um mergulho?,  aquelas pedras todas, uma felicidade inicial e também confusa
o mediador é um chato, a invisibilidade
não pensar
pessoa- cidade, pessoa- paris, adorei isso, paisagem, memoria, ruina, Sebald, bairros quadrados (Le Corbusier) e as vielas enviesadas do cérebro, das favelas
depois algumas conversas sobre horta, pães, sopas, alimentação, ser magra, suave ela
Flaubert, Jane Austen de qual é essa anotação?, realismo, personagens que ela continua carregando, gostei disso, essa ligação "cerebral" ou afetiva, apesar dela tão americana e técnica, musica acompanhando a escrita e o desenvolvimento da estoria ou dos personagens
acho que é esse vicio, essa necessidade desse ritual, estar em casa, olhar o mundo com essa perspectiva grande, maior do que o que vejo durante boa parte do dia, espaços reduzidos e fechados e constantes,  e o espaço tempo que é meu
ontem so dormi, praticamente, ou pensava quieta,  Carlota deitada comigo e Miranda também, alguma parte da noite
e o tempo que resta todo cortado em pedacinhos

Três crianças conduzidas à escola. 

Outro deux-chevaux verde-maçã. 

Outra revoada de pombos na praça. 

Um ônibus 96 passa e pára no ponto de Saint-Sulpice; Geneviève Serreau desce e envereda pela Rue des Canettes. Eu a chamo, batendo no vidro da janela do café; ela se aproxima para me cumprimentar. 

Passa um ônibus 70. 

Pára de tocar o sino da igreja. 

Uma menina come metade de um bolo. 

Um homem de cachimbo e valise preta. 

Passa um ônibus 70. 

Passa um ônibus 63. São duas e cinco da tarde.

A experiência "termina":

Quatro crianças. 

Um cão. 

Uma nesga de raio de sol. 

O ônibus 96. São duas horas.

( Em 1975, o escritor vanguardista Georges Perec decidiu registrar o que acontecia numa só praça parisiense em menos de 24 horas distribuídas ao longo de três dias consecutivos de outubro. Na sua "Tentative d'épuisement d'un lieu parisien  - Tentativa de exaustão de um local parisiense",  citado em Paris - Biografia de uma Cidade, de Colin Jones) . 
Estava sentada ao lado da mini seção Paris, folheando essa "grande" historia da cidade e me diverti com essa lista do Perec, que alias parece um especialista nisso. 

Procurando mais alguma informação sobre esse livro do Perec entrei num blog, que não falava nada sobre ele mas falava de outros, não sei se é um blog português, talvez, gostei da descriçao desse livro , onde ele faz uma comparação com o Perec. 

Os Nichos, Severin Dayek, 1971 – Editora Unir - Camarões (1922-2011)

Um livreiro observa seus livros se transformarem pela ação dos cupins. Uma a uma obras de Dostoiévski, Gogol, Hemingway, Karel Tchapek, Nicolás Guillén se convertem em um emaranhado de pequenos túneis que, para o narrador, se assemelham a animais, rostos de antigos conhecidos, uma cena bucólica esquecida na infância. Os nichos é uma metáfora da morte e da mudança. A pequena novela do escritor camaronês foi publicada durante as sua estadia na França e logo despertou o interesse de gente como Georges Perec e Nathalie Serraute pelo parentesco com o nouveau roman, embora em Dayek a descrição esteja mais no mundo que existe na cabeça do narrador e, embora mais uma vez, o eu desse narrador se negue como tal. Em um paralelo, o processo descritivo no movimento francês afirma a impessoalidade. Já a obra do camaronês nega a impessoalidade e o seu avesso ao mesmo tempo.  Se para o leitor francês o texto já era um caleidoscópio enganoso, em português, aqui na tradução de Odara Mendes, há mais uma transformação, mais uma ação que corrompe e transforma, mata e dá vida. Um livro de Dayek é sempre uma surpresa. Mas o autor foi um homem sem biografia: morto no ano passado, quase não foi publicado. Trechos:

“Eu sou os meus livros. Eu sou todas estas palavras dos outros, o meu corpo não me pertence. Eu não tenho palavras minhas. Vejo o meu corpo ali sendo devorado.” 

“Os pequenos túneis são como veias que se apossam do papel e o transformam num objeto mais próximo do ser humano, algo mais orgânico, algo que se assemelha à própria pele, a pele recheada de pequenos escorpiões.” 

“A morte sabe o nome de todas as coisas.” 

livrosquevoceprecisaler.wordpress.com

hoje chegou o segundo livro da trilogia do john dos Passos o primeiro gostei muito personagens pré beatnics buscando vivendo indo de um lugar pra outro tentando ganhar algum dinheiro mas sem um compromisso maior (as vezes).  Os Informantes da mil voltas vai te envolvendo numa trama fica até um suspense mas pula de uma estoria pra outra de um personagem a outro e nunca chega a nenhum lugar e cansei um pouco apesar de bem escrito então comecei o Julian Barnes estou no comecinho mas gostei, simples. ontem primeiro uma moça em pé no ônibus com uma mochila que quase batia na minha cara meio chato, depois vagou um lugar na janela me esgueirei pra la e ... veio uma moça enorme e se sentou ao meu lado, fiquei meio sufocada a viagem inteira, enfim como diz o Pedro odeio andar de ônibus. ou são os paralelepipedos chacoalhando o ônibus treme todo um tempão toda a descida da Joaquim murtinho + a Silvio Romero não consigo achar nada para escutar  tinha que fazer outras coisas fora de casa também...  não sei mais escrever, antes fluia eu dava uma mexida aqui e ali, corrigia, mas agora não

mesa na sala maravilhosa porque fica de frente pra essa janela e essa vista bem melhor do que no quarto, num cantinho, de frente pra parede. nao comprei lâmpadas. estava achando que nao dava pra postar com esse velho mac ja que o meu nao liga enganada que bom estava com saudades de escrever frases vinham e sumiam e eu achando que nao dava. so nao acho o til, além do acento agudo que ja nao tinha no outro mesmo. sempre depois de ver e ler coisas legais me sinto maravilhada como se tivesse participado também vai ver participo. comi quase duzentas gramas de mix de frutas secas etc. vontade  de ler também o Julian Barnes e o Teju Cole e continuar o Juan Gabriel Vasquez  bom estar proximo deles todos

john cage - experiences no.2 (lyrics by e.e. cummings, vocals by robert ...

chego em casa exausta livraria punk  sempre durmo de tarde ontem então que foi dia dos namorados dormi assim que cheguei hoje demorei mais um pouquinho... depois da um vazio Fernando diz que tenho que abraçar o meu vazio ok estou tentando mas é isso mesmo? vazio sono fome e depois não durmo e depois não consigo acordar. mudei a sala toda pelo menos. segunda foi um dia sui generis nunca achei alias que ia escrever sui generis mas encontrei a Laura no metrô indo pra ipanema Sacramento foi na Travessa contando mil estorias e sai com ele e não sei porque não ficamos mais tempo juntos como o André tinha me ligado retornei e fomos ao cinema mas foi estranho o filme e tudo e fui andando depois até o Zona sul do flamengo pra comprar pão francês que às vezes é bom demais quebra a rotina pão integral pão integral  e encontrei a Claudia Gr.! que acabou me trazendo em casa e hoje foi a Ana L. na rua da Carioca. fico rabiscando rabiscando.

"Matisse" que tinha la em casa, na sala da Bulhões.

Roman Kramsztyk, portrait of Moise Kisling

indo de um lado para outro acabei parando no  Moise Kisling... e me apaixonei por ele! por ele, pelo Modigliani, por varios de seus quadros, às vezes um detalhe do quadro, e portraits que fizeram dele, um "tipo raro".... meio dândi, talvez. procurar algum livro sobre ele.

chego em casa e vontade de fazer muitas coisas varias ao mesmo tempo não as coisas e sim as vontades de fazer e tudo esta esperando também, entre outras que não "estão" porque não existem ainda  o armario por arrumar em cima e também os sapatos dentro meio enclausurados coitados meio abandonados porque uso sempre os mesmos 2 ou 3 e os outros tem que esperar quando e na verdade preciso de outro armario, uma arara suspensa talvez e a maquina que esta em cima da cama e algumas roupas e o chapéu que vou dar pra Fernanda (...) e Carlota e o livro da Dulce Maria Cardoso que trouxe os rolinhos forrar ? e a estrutura de cupula de abajur os pseudobordados gravei outro cd do Brad Modern Music tocando com outro pianista Kevin Hays e a capa é linda (também) o que percebi é que tenho que sumir com essa minha mania de querer que as coisas sejam do meu jeito porque não serão ponto inelutavel  (e o contrario disso) e humor focar em otras coisas os outros que importam? agora esta muito lindo parecem ondas

Mamma Andersson

chove tanto e esta azul de fim de tarde la fora. janelas fechadas, sempre gostei, lembra algo da infância, janelas da Bulhões, acho. e rola um ventinho também, porque as arvores se mexem um pouco. lembrando do sonho o apartamento que eu queria e eu tentava comer algo com curry que ficava entalado na minha garganta e depois vi  a Carlota deitada em cima do meu pescoço!, acho que era por isso. outro dia eram ondas gigantes levando tudo e acabando com a areia da praia, tenho a impressão de que todo mundo ja sonhou com isso eu pelo menos ja, outras vezes. não esqueci, por enquanto.

caminho